Ritter Jori und der Dornröschen-Gedächtnispfad

Eine Geschichte zum Vorlesen

Eine Rittergeschichte für Kinder über Fehler, Ehrlichkeit und Verantwortung

Der Weg verschwand, während Jori ihn ansah. Eben hatte sich noch eine krumme rote Linie über die königliche Landkarte geschlängelt. Sie führte vom Schloss bis hinüber ins Tal der Stürme und machte dabei sechs Kurven, eine krummer als die andere. Jori war der jüngste Kartenhüter des Königs. Eigentlich bestand seine Aufgabe in der Pflege und Lagerung der Karten oder allenfalls kleinen Ausbesserungen. Aber diese eine Wegzeichnung hatte er noch nie leiden können.

„Kein ordentlicher Weg macht sechs Kurven“, murmelte er und nahm den Radierstein.

Er radierte die alte Linie weg. Dann legte er das Lineal an und zeichnete einen neuen Weg. Schnurgerade. So gerade, dass es ihm eine Freude war. Jori lehnte sich zufrieden zurück. Da zitterte die Linie. Sie rollte sich zusammen wie altes Butterbrotpapier, wurde blass und löste sich auf. Zurück blieb ein leerer roter Fleck. „Oh“, sagte Jori.

Doch bevor er sich noch lange wundern konnte, stürmte ein Bote in die Kartenkammer. „Ritter Jori! Der Weg ins Tal der Stürme ist weg!“

„Weg?“

„Zugewachsen! Die Marktfahrer stehen davor und kommen nicht nach Hause!“

Joris Magen zog sich zusammen wie eine alte Rosine. Er rollte die Karte ein, klemmte sie unter den Arm und machte sich auf zu den Marktfahrern.

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Am Waldrand blieb er erschrocken stehen. Wo gestern ein breiter Weg gewesen war, wuchs jetzt eine Wand. Dornenranken so dick wie sein Arm. Brennnesseln, die ihm über den Kopf reichten. Dazwischen Gestrüpp, so dicht, dass kaum ein Lichtstrahl hindurchkam.

Dornröschen-Gedächtnispfad nannten ihn die Marktfahrer. Sie standen mit ihren Karren davor. Ein Wagen war voller Kürbisse, ein anderer mit Wolle beladen. Zwei Ziegen leckten an den eisernen Beschlägen der hölzernen Wagenräder.

„Was ist denn hier passiert?“, fragte Jori, obwohl er es ganz genau wusste.

Da flüsterte etwas in den Ranken: „… das weißt du ganz genau …“

Jori zuckte zusammen. Dann sagte eine zweite Stimme, deutlich lauter: „Jori hat den Weg zerstört.“

Alle drehten sich zu ihm um. Die Händlerin schob langsam einen besonders großen Kürbis auf ihrem Wagen zurecht. „Stimmt das?“

„Ja“, sagte er kleinlaut. Die Worte kamen nur mühsam heraus. „Der Weg war mir zu krumm in der Karte. Ich wollte eine schönere Karte erstellen und dachte, ich wüsste es besser.“ Er schluckte. „Dabei bin ich den Weg noch nie selbst gegangen.“

Niemand sagte etwas. Dann fragte die Händlerin: „Kannst du ihn wieder einzeichnen?“

Jori schaute auf den roten Fleck. „Ich weiß nicht mehr, wie er verlief.“

„Aber wir“, sagte sie.

Jori rollte die Karte auf einem Baumstumpf aus und spitzte seinen Stift. „Also gut. Wie fängt der Weg an?“

Der Müller trat vor. „Mit dem Steinbockfelsen. Ein grauer Brocken mit zwei Spitzen. Morgens wirft er einen Schatten, der aussieht wie ein Steinbock, der sich bückt. Der Weg führt genau um die felsige Wand herum.“

Jori zeichnete die erste Kurve. Vorsichtig. An den Rand setzte er zwei kleine Zacken. Es raschelte. Das Gestrüpp öffnete sich wie ein Vorhang. Dornen krochen zur Seite, Brennnesseln sanken in sich zusammen. Dahinter erschien ein grauer Felsen mit zwei Spitzen. Daneben führte der staubige Pfad weiter.

„Ha!“, machte der Müller.

Die Marktfahrer konnten ein Stück weiterziehen. Hinter dem Felsen war wieder Schluss.

„Was kommt jetzt?“, fragte Jori.

Das Mädchen mit dem Wollkorb meldete sich. „Eine Senke voller blauer Blumen. Wenn der Wind darüberstreicht, entstehen richtige Wellen wie im Ozean. In der Mitte ist der Boden sehr matschig. Deshalb macht der Weg außen herum einen Bogen wie ein Stiefel.“

„Wie ein Stiefel?“

„Ein sehr krummer Stiefel.“

Jori zeichnete die zweite Kurve. Das Gestrüpp legte sich flach und verwandelte sich in ein Meer aus blauen Blüten. Die Ziegen wollten sofort hineinlaufen. „Nicht in die Mitte!“, riefen alle gleichzeitig.

Für die dritte Kurve beschrieb die Händlerin einen steilen Geröllhang. „Dort kommt alles herunter“, sagte sie. „Steine, Erde, manchmal ein ganzer Baum. Wer hier abkürzt und nicht den kurvigen Umweg in Kauf nimmt, kürzt nur einmal ab.“

Jori zeichnete einen weiten Bogen. Vor ihnen erschien der Hang. Gerade als sie daran vorbeizogen, kullerte ein Stein herunter, nahm zwei weitere mit und landete mit einem dumpfen Poltern dort, wo Joris gerader Weg verlaufen wäre. Jori sah auf sein Lineal. Dann steckte er es tief in seine Tasche.

Bei der vierten Kurve stritten sich alle. „Links um die große Eiche!“, sagte der Müller.

„Rechts!“, widersprach die Händlerin.

„Die Eiche wurde im Frühjahr vom Blitz getroffen“, erklärte das Mädchen. „Seitdem hat sie zwei Spitzen. Sie sieht aus wie eine Gabel.“

„Und links oder rechts?“, fragte Jori.

„Früher ging beides“, sagte das Mädchen. „Aber rechts kommt heute kein Wagen mehr durch.“

Jori zeichnete den Weg nach links. Das Grün wich zurück. Vor ihnen stand eine hohe Eiche mit zwei Baumkronen. Rechts davon wucherten die Dornen weiter, links führte ein schmaler Pfad vorbei.

„Ich habe es ja gesagt“, behauptete der Müller.

„Hast du nicht“, erwiderte die Händlerin.

Die fünfte Kurve führte zu einer Schlucht. „Darüber liegt eine alte Holzbrücke“, sagte ein Mann mit einem Korb voller Zwiebeln. „Morgens hängt der Nebel so tief darunter, dass man meint, über eine Wolke zu laufen. Die Kinder finden das großartig. Die Pferde überhaupt nicht.“

Jori zeichnete die Schlucht und vier kleine Striche für die Brückenpfosten. Das Grün rollte sich zusammen. Darunter kam eine tiefe Schlucht voller weißem Nebel zum Vorschein. Eine schmale Holzbrücke führte hinüber. Die Marktfahrer brachten die Pferde einzeln auf die andere Seite. Jedem musste dabei gut zugeredet werden. Eines ließ sich erst überzeugen, als ihm die Händlerin einen Apfel versprach.

Nun fehlte nur noch die sechste Kurve. „Das ist der Unsinn“, sagte der Müller. „Kurz vor dem Tal macht der Weg einen riesigen Bogen und läuft beinahe wieder zurück. Völlig überflüssig.“

„Dann lassen wir ihn weg“, sagte Jori und setzte den Stift an.

Um sie herum begann es zu rascheln und die Dornen rückten näher. Jori hob den Stift wieder an. Da meldete sich der Korbmacher zu Wort: „Der Müller hat den Weg wahrscheinlich nur im Sommer befahren. Im Frühjahr bei viel Regen erstreckt sich über die ganze Ebene ein gefährlicher Sumpf, daher der riesige letzte Bogen auf der Karte.“

Aus dem Gestrüpp kam ein zufriedenes Flüstern: „… Ihr habt euch meinen Weg sehr gut eingeprägt, Korbmacher …“

Unbeirrt zeichnete Jori die letzte Kurve – besonders sorgfältig und in einem großen Bogen. Das restliche Grün zog sich zurück wie Wasser, das im Sand versickerte. Vor ihnen lag der Weg. Krumm, staubig und vollständig. Dahinter öffnete sich das Tal der Stürme. Die Marktfahrer jubelten.

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Da hustete jemand. Auf einem Baumstumpf neben ihnen saß eine alte Frau. Sie trug einen abgewetzten Mantel. In ihrem zerzausten Haar hingen Blätter. „Sechs Kurven“, sagte sie. „Ich habe sechshundert Jahre gebraucht, um diesen Weg um alles herum anzulegen, was Reisenden gefährlich werden kann. Und du radierst ihn an einem Nachmittag weg.“

Jori bekam ein sehr trockenes Gefühl im Hals. Ihre Stimme war das Flüstern, das sie die ganze Zeit begleitet hatte.

„Sie haben das Gestrüpp wachsen lassen?“

„Selbstverständlich.“ Die alte Frau erhob sich und klopfte einige Blätter von ihrem Mantel. „Eigentlich wollte ich dich zwei Wochen lang durch den Dornröschen-Gedächtnispfad kriechen lassen.“

„Warum haben Sie es nicht getan?“

Sie zeigte auf die Marktfahrer. „Weil du die Verantwortung für dein Handeln übernommen hast. Du hast zugehört, Hilfe angenommen und deinen Fehler korrigiert.“

Dann verschwand die alte Frau zwischen den Bäumen.

Am Abend brachte Jori die Landkarte zurück in die Kartenkammer. Neben die sechs Kurven schrieb er:

Dieser Weg ist nicht krumm, weil niemand einen geraden zeichnen konnte. Er ist krumm, weil jemand unterwegs genau aufgepasst hat.